Muerte de un poeta

No dirigiré alguna palabra a usted.

Pero no obstante, mis ojos se filtran en cualquier buen lugar, quizás ni me encuentres, quizás hoy no será un buen día.

Un poeta se suicidó esta tarde, y flores rosadas masticaron tu piel de mentiras, tu piel que se desvelaba cuando el cuerpo te llamaba a vivir. 

Que los campos se fugaban si no existían tus aires poetas, y yo que se me fundieron las ganas, por eso tan pocas letras hay en el ambiente... ¿ y el sol, y la luna dónde fueron a parar ?